Романс

Когда, Марго, я вижу нашу фотку,
висящую меж полок на стене,
меня – пижона и тебя – красотку,
то что-то просыпается во мне.
Я возвращаюсь памятью ригидной
к тем горьковато-сладким, как миндаль,
годам, где под твоей прошло эгидой
мое education sentimentale.
Я вспоминаю слёзы на морозе,
мой безответный юношеский пыл...
погрязнув в энтропии и склерозе,
я тех прекрасных мук не позабыл.
А ты мне пишешь из-за океана,
что мне пора унять былую прыть –
не пить коньяк из чайного стакана
и по три пачки за день не курить.
Но мы давно играем не на спички,
и посреди всей этой кутерьмы
одни лишь наши вредные привычки
напоминают нам, что мы есть мы.
В здоровый образ жизни я не верю
и к прошлому тропинок не торю,
но вот гляжу на фотку в интерьере
и всё курю, курю, курю. Курю...