Разговор

Разговор за столом в сотый раз об одном,
Словно вечным огнем не для нас написали:
Через ушко иглы не пройти с узелком
Ох, не будь дураком, не трепи языком,
Лучше вспомни о Том, у Кого Слово было в начале.
Вот оставить бы быт, в руки — посох, и в скит,
Отказавшись от мира, от славы и чина…
Но народ не поймет, и родня не простит,
И в крови — низкий уровень гемоглобина.
По несжатым полям, всё по тем же граблям,
По бумажным рублям и лимонам с кусками,
И по мусору ссор из избы да на двор.
Боже мой, не устал ли ты мучиться с нами?
Сколько можно стоять со щитом и мечом
Одиноко, как перст среди бранного поля?
Серый свод облаков шепчет теплым дождем:
Свой удел — не предел, своя воля — не воля.
Мне с рожденья дано право выбора строк,
Бесконечных дорог, что сойдутся в зените,
Да еще уголёк, чтоб искрил, где темно, —
Вот и весь узелок на истрепанной нити.
Разговор за столом — словно сквозь бурелом,
Пробираюсь с трудом через дебри печали
И тоски о былом… Ты опять о другом?
А давай помолчим или вместе споём,
И услышим то Слово, что было в начале.