Majeur en l'air

Tu veux du fat? J’t’en donne quatre cent tonnes
Mes gars s’tamponnent de ta couleur tant que tes vibes sont bonnes
Donne-moi quatre trombones, j’t’en fais une arme de poing
À la MacGyver, j’fais des disques à base de rien
J’vois c’que l’rap devient: trop d’chacals, de chiens
Qui rêvent de buzz, mais t’inquiète pas qu’ils s’ront plus àl demain
Pour mille rappeurs de merde, y’en a quatre de bien
Sache que le kickeur de beat fat revient
Capte le lien, fais le tour pour qu’on clique dessus
Pur hip-hop interdit à tous ces fils de…
Les wacks se multiplient: chaque jour, mille de plus
J’vais les envoyer dans l’ravin, qu’on m’laisse conduire le bus
Film de cul lyrical mais dans le calme
Gars, je me bats pour ne pas qu’on ne nous cache le
Triste constat de cette vérité
C’est mérité quand je dégomme en toute sincérité
J’ai l’mérite d'être honnête, et ça s’fait rare
Rare comme les soi-disant MC qui savent pper-ra
Rare comme un homme politique honnête
Fuck ces marionnettes, dans c’milieu, y’a qu’des rats
J’taffe mes phases et pas mes abdos
Appelle-moi «l'gros», j’bouffe gras et lâche des gaz
Si t’as as-p les bases, taffe au McDo
Mate le fat flow, j’m’en bats les couilles si t’as pas capté l’blase
Exercice de style, écris de nuit avec un stick de weed
Tu cliques, je kick, j’t’explique le deal
J’plie le beat et liquide les types qui
Visent mon titre, mon shit ou ma bouteille de whisky
«C'est qui, c’type, hein ?»: Ha, tu m’connais as-p, ma gueule
J’avance à r’culons comme si j’imitais les pas d’Michael
Pas d’battle, pas d’clash ou d’vanne pédophile
Appelez-moi «l'haltérophile», mes phases te cassent la gueule
— Attends-ttends-ttends, en fait, j’me suis chié, faut qu’j’refasse,
parce que j’ai fait rimer «gueule» avec «gueule» que j’disais trois mesures
au-d'ssus…
— Et alors? Pourquoi tu f’rais pas ça?
— Pourquoi ?! C’est très simple…
Parce que, moi, je respecte mes auditeurs
Té-ma la concurrence dans l’rétroviseur de mon aéroglisseur
J’pisse sur les standards du buis', et puis je
Compte encore faire ça au moins dix piges
Les pigeons payent cinquante balles pour voir du playback
Les vrais gars viennent nous voir en live faire de vrais tracks
On éclate la scène, et le public en r’demande
Tant le son s’ressent dans leur ventre ainsi que leur entre-jambe
J’ai suivi l’entraînement du maître des Tortues
Tu sais que c’est tordu quand j’attrape ces ordures et les torture
Belek à ma morsure, j’ai les crocs acérés
J’ai d’l’or pur, pas en lingots mais en format CD
Et pas que, parce que j’ai d’jà deux
Disques de platine à mon actif pour tes MK2
J’aime pas ceux qui critiquent mais ne font rien
Te disent combien c’est easy mais ne font même pas mieux
Alors ferme ta gueule si tu n’as rien à dire
Être un hater n’est pas un taf, encore moins un avenir
Rappeur: soit tu l’fais bien, soit tu n’fais rien
J’laisse les chiens aboyer, ils n’auront jamais c’que j’détiens:
Un pur style et un public en or
J’suis plus stupide encore qu’un mauvais spot de pub qui t’endort
Eh ouais, j’sors tout droit des flammes de l’enfer
J’suis comme Kenny Powers, donc j’me barre le majeur en l’air