Pommes, pommes, pommes

Pommes, pommes, pommes
C’est l’automne
Si monotone
C’est triste, triste, triste
Les feuilles mortes
Les flaques d’eau
Le vent dans la ruelle qui emporte les journaux
À Boulogne
C’est de saison
Les enfants
Ramassent des marrons
En caressant l’automne
Un balayeur fredonne:
«Pommes, pommes, pommes …
Oh mon amour
Le jour viendra
Où tu refleuriras.»
La nuit tombe
On s'étonne
Ces feuilles sur le sol?
Et oui, c’est l’automne
Un homme sans toit
Occupe un banc de bois
On le montre aux enfants qui n’obéissent pas
C’est l’automne
C’est l’automne
Et de temps en temps
L’hiver montre ses dents
Et la nuit sous les ponts
On gèle jusqu’au trognon
De pomme, pomme, pomme