На Желябова, 13

На Желябова 13 во дворе
Умирает человек в декабре,
Умирает незнакомый мне человек,
Льется кровь на снег…
А ночью у крови черный цвет,
А люди спешат — им дела нет,
Что на Желябова 13 в проходном дворе
Умирает человек в декабре…
Что ты веришь в силу этой руки?
Наши вены так нежны, вены так тонки…
Чужая сила, что по венам кровь несет,
Так вот вырвется наружу — и все…
А ты хотел успеть так много…
Зима встает на пути,
И не спастись, не обойти…
И, склонившись над телом, плачет душа:
«Как жаль…
Прощай…»
На Желябова 13 тишина…
Кто сказал тебе, что кончилась война?
Этот город не спит, он шепчет мне:
«Выживет тот, кто сильней.»
Что ты веришь в силу этой руки?
Наши вены так нежны, вены так тонки…
Чужая сила, что по венам кровь несет,
Так вот вырвется наружу — и все…
Отчего мы так непрочны? Ответь!
В каждом теле с рожденья спрятана смерть,
В каждом празднике предчувствие беды…
Отчего мы не такие, как Ты?
А впрочем, может так и лучше…