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¿Cómo? ¿cómo? Bien
¿Cómo? ¿cómo? Bien
Tengo el estilo perfecto ¡ah ah, ah ah!
Lo que opines de mis textos ¡bla bla, bla bla!
Y si fuera baloncesto ¡ratatatá!
Ellos conocen el nombre
Tengo el estilo perfecto ¡ah ah, ah ah!
Lo que opines de mis textos ¡bla bla, bla bla!
Y si fuera baloncesto ¡ratatatá!
Ellos conocen el nombre
Ninguna tía lo hizo antes
Compito contra quien sea
Te gafo, más real que taguear con Canfor
Yo estaba en Calfor, no en California, pero tenía sueños
Pasados los años, la jefa de los sureños
Lee mi trayectoria
Sé cantar victoria
Ven, sube en mi noria, es para minorías
Tengo en la memoria cien
Rimas de a pié que te pulirían
Ay, Ay, ¿Cómo te lo diría?
Cojo el beat perfecto, sin ningún conflicto
Mis mil defectos, vis a vis en el micro
Avisan, pisan invictos, ipso facto
Dicto textos aptos, rapto
Otro ritmo más sin prólogo
Otorrinolaringólogos, sois garrafón
Destilo párrafos, los uno como Carrafán en cada formato
Adicta al brik freak del bicarbonato
¿Con quién compites?
Farmacias con patas, falacias, erratas…
Si fuera graffitera te quitaría las latas
Fan de Funkdoobiest, fan de Frank Sinatra
Sin otra fantasía que pedir lo que me falta
Tengo el estilo perfecto ¡ah ah, ah ah!
Lo que opines de mis textos ¡bla bla, bla bla!
Y si fuera baloncesto ¡ratatatá!
Ellos conocen el nombre
Tengo el estilo perfecto ¡ah ah, ah ah!
Lo que opines de mis textos ¡bla bla, bla bla!
Y si fuera baloncesto ¡ratatatá!
Ellos conocen el nombre
Yo no soy tan importante, me dan bases que van sobrando
Soy el que sale con la fea, pero siempre acaba follando
A mí nadie se me encara, se me encana porque estoy activa
Aquí todos me conocen, me respetan porque soy la Syla
Las seis, las siete, de Sol a Sol, Syla sola se la pega
Sí, Syla espera ese patrón despega, beats sin fin
Groupies hasta en Cincinnati
Y a ti si nadie te escucha aunque des bolos gratis
Te perforo, gordo como Big Pun, tiro balas
Nadie circunvala mi currículum
Ese es mi tesoro, puro oro, ¿Cuánto pesa?
A veces sólo escribo como diciendo: ¡Chúpate esa!
Vas a besar la lona, van a pasar las horas
Voy a pisar tu zona, a requisar tu broma
Cuando mi son te coma, el emisor entona, sin avisar
Deben ser esos versos de cortisona
Rollos de faldas, falta de costumbre
Oye tú, mis letras no las escriben hombres
Rap de vulva, es mi culpa no te asombres
«From here to fame» ¡Ey nos veremos en la cumbre!
Tengo el estilo perfecto ¡ah ah, ah ah!
Lo que opines de mis textos ¡bla bla, bla bla!
Y si fuera baloncesto ¡ratatatá!
Ellos conocen el nombre
Tengo el estilo perfecto ¡ah ah, ah ah!
Lo que opines de mis textos ¡bla bla, bla bla!
Y si fuera baloncesto ¡ratatatá!
Ellos conocen el nombre
Bien, bien (S.Y.L.A.)
Tío deja esta tío
No me quiero rallar más tío (S.Y.L.A.)
Voy a coger un ron y me piro pa' mi casa