L'intervista

Il tempo che il supremo artista
Vi può concedere è un briciolo
Durante il quale non si presta
A raccontarmi i suoi progetti o almeno una novità
E mi risponde scocciato
Sono le 10 ed è già
Completamente ubriaco
E mentre parla e sputa
Sembra un vecchio ventriloquo
Alla ricerca di un pupazzo
A cui prestare tutto il suo terribile alito
Io con la testa m’assento completamente da lui
E dal suo fiato tremendo
Ho un nascondiglio nella mente
E per arrivarci niente traffico
Però lo dico piano, ancora un po' distant
Più o meno un chilometro
In assoluto, la mia penna è più froce
Di quanto prima avesse fatto mai
Che schifo l’artista supremo
Io lo distruggo, vedrai
Appena ho scritto l’intervista
Disinfettato il microfono
Stavo col sugo nella pasta
Quando mi chiamano dalla rivista
E mi dicono: «Scusa, ma come l’hai trattato?
Sai che l’artista ci serve e tu sei licenziato»
Con le formiche sulla fronte
Che fanno merenda, mi addormenterò
Il più lontano dalle puttanate vostre
Che in pieno mi colpiscono
Non ho intenzione di ascoltarvi e aprire gli occhi
Li tengo chiusi ancora per un po'
Sapendo che poi spalancarli sarà più dura però
Ho un nascondiglio nella mente
E anche oggi niente traffico
Lo dico sottovoce, ma non cambia niente
Infatti c'è uno sciopero
Rimango a lungo imbottigliato sopra a un ponte
Che porta fino a un piccolo autogrill
Già chiuso, non vedo nessuno
Mi verrà a cercare qui