Это не жизнь!

Моя любовь сидит на кухне в фиолетовых клубах.
Я раздолбал её надежды молодые в пух и прах.
Она хотела к Авалону с белым лебедем лететь,
а ей приходится над грязной сковородкою корпеть.
Моя любовь сидит на кухне в фиолетовых клубах,
а я разлегся на диване и чешу себе пах.
Она мечтала о слиянии энергий инь и янь,
а вместо янь в соседней комнате валяется пьянь.
«Это не жизнь, — она думает, — это не жизнь!»
Нет, моя милая, именно вот это — жизнь!
Я еле-еле поднимаюсь, в темноте ищу штаны.
Обрушив кресло понимаю, что штаны не так важны.
Я открываю дверь на кухню, говорю: «Да ладно, брось!»
При этом локтем рефлекторно прикрываю себе нос.
«Это не жизнь! — она кричит мне. — Это не жизнь!»
Ох, моя милая, боюсь, что это жизнь!
Потом мы курим с ней на пару до шести часов утра —
Мы так курили год назад и мы курили так вчера, —
и до утра мы ищем корень наших горестей и бед,
и разумеется находим его именно во мне.
Но это жизнь, что поделаешь — жизнь!
Я не протестую, я знаю — жизнь.