Жизнь из фотографий

ничего не говорить
никого не слушать
просто нюхать кокаин
с елочных игрушек
мотыльки сидят в шкафу
солнце гаснет на ветру
если уж курить весну,
то на двоих всегда одну
обернись, там за спиной
твой детский бред
и из скважины дверной
колючий свет
на матрасе человек
и кто-то кричит
в моей голове
за окошком
серый цвет
я так хочу
так нужно мне.
тонкими нитками
пустыми днями
белыми чердаками
рассказами
стихами
дымом
ядом
жизнь из фотографий
шить
Только пепел знает,
Что значит сгореть дотла,
Но я тоже скажу,
Близоруко взглянув вперед:
Не все уносимо ветром,
Не все метла, широко забирая,
По двору подберёт.
Мы останемся смятым окурком!
Плевком в тени под скамьей,
Куда угол проникнуть
Лучу не даст,
И слежимся в обнимку с грязью,
Считая дни, в перегной, в осадок,
В культурный пласт!
Замаравши совок, археолог разинет пасть отрыгнуть,
Но его открытие прогремит на весь мир,
Как зарытая в землю страсть,
Как обратная версия пирамид.
-Падаль! — выдохнет он, обхватив живот,
Но окажется дальше от нас, чем земля от птиц,
Потому что падаль — свобода от клеток!
Свобода от целого! Апофеоз частиц!