Классика

Пять утра, возвращаюсь домой по Невскому,
ночью было классное пати.
Вдруг улица заполнилась шумом и треском,
И вижу то, о чем читал в хрестоматиях.
Но увиденное жестче прочитанных фраз,
Бутылка текилы упала из рук:
Сквозь свой до крика разодранный глаз
Лез, обезумев, Бурлюк.
Вылез, и грохнулся на грязный асфальт,
Все тело в порезах, словно был высечен.
Он поправил лорнет и спросил: «Это ад?» -
«Хуже, Давид, это двухтысячные.
У нас здесь не в моде печатное слово,
Архитектурой стали многоэтажные бараки»-
«А что в поэзии нового?»-
«Иван Дорн и Витя АКа».
Через свой айфон включил трек короткий,
Он заплакал, и сказал: «Добавить нечего…
А что это у тебя за коробка?»-
«Это доступ ко всем знаниям человечества.
Но мы используем ее, чтобы смотреть порно,
Или хвастаться тем, что едим на обед.
Или слушать Ивана Дорна…».
Бурлюк заорал: «Неееет!!».
И исчез куда-то также резко,
Как совсем недавно появился вдруг.
Бляяя. Надо зачекиниться на Невском,
Написать, что здесь был Бурлюк.
Достоевский проиграл половину зарплаты
В игровых автоматах,
Жизнь, как дрянной детектив
В мягкой обложке, не записки из мертвого дома
А что-то на уровне Бушкова
От заседания алкоголиков анонимных
Два шага до ежевечерней пол-литры
Пешком по Кузнечному, когда нет на такси
Второй том мёртвых душ в шредер не лезет
Гоголь повесился
В квартире с ароматом раффлезии
И Заболоцкому не до поэзии
Вокруг слишком много проблем по серьезнее
По какой-то причине кретинской
В Эрарте опять отказали Кандинскому - что за блядство!
А для Малевича обувь уже проблема
У него сотня пар из эйчэндэма
Но все так же негде выставляться
На Малой Садовой мусора ему снова
Под корень крушат инсталляцию
Белинский ведёт бложек в ЖЖ
Его тоже все заебало уже
И он пишет в припадке бессильной ярости
Говно эта ваша тусовка
Говно этот ОБЭРИУ и позор!
Хармс уже забил коноплю в беломор
И пьяный Федор Михалыч
Всё его подбивает на шалости:
Давайте же вспомним о классиках
О Максе Корже, о Гуфе и Касте,
Чему нас учили их произведения
А впрочем идемте в Таврический
В твитер вести наблюдения
Там нечесаный Маркс угорает по красту
И Ленин - лысеющий гей и вечный студент
Плетёт ему в дреды красные ленты
И на асфальте рисует свастики
Тем временем где-то на петроградке
За рюмкой дешевого виски
Ещё по одной и на вписки
В страну, где слова совсем ничего не значат
Да полно вам, все же в порядке.
А вы как-то хотели иначе?