Schritte vor der Tür

Ich hör' Schritte vor der Tür
Doch sie kommen nicht, um mich zu holen
Sie wollen meinen Flow
Aber nicht mit mir, nur über meine Leiche
Ich hör' (Klopfen) spät abends, denk' «Fuck, fuck, fuck
Wer war das?» Habe Panik, weil mein Bodyguard
Der Charming-Bär leider Gottes heut nicht da ist
Ich war eben noch fröhlich wie Menowin
Jetzt sitz' ich da, steifer als Playmobil
Zitter', wie vor 'ner Chemotherapie
Was wollen diese Ficker von mir?
Schulden eintreiben um drei? Mit dem Kumpel reinfeiern um drei?
Zeit, Zeit für den Fuchs 5000
Ich bin immer noch der Boss zu Hause
Ich geh' wieder hoch, glotze aus’m Fenster
Hör', wie sie reden, die Wichser: «Jungs, habt bloß keine Furcht
Wir ziehen das durch und am Ende kriegt jeder 'n bisschen»
Und sie brechen meine Tür auf (Glas zerbricht und Alarm geht los)
Und sie kriegen mich zu fassen, bringen mich in die Küche
Jetzt binden gegen meinen Willen meine Arme und Füße fest
Was' mit euch los, was wollt ihr tun, Männer?
Sieh mal einer an, die dudes tragen New Eras — Hä?
Es fällt mir wie Schuppen von den Augen
Diese Tucken würden gerne meine Mucke klauen
Und mein' Flow nehmen, ich pack' sie schnell
Punch jedem eine Line, wie Chuck Liddell
Geb ihn' neuartige Pattern-Lines wie’n Ire
Diese Toys fragen nach, ich spalt' ihre Birnen
Das habt ihr davon, mies, oder nicht?
Komm mal lieber wieder, wenn du für den Beef ready bist
Ich lieg' im Bett, es ist tief nachts, alles ist ruhig und friedlich
Bis dann ich dann finster aufschrecke, aufwache
Pitschnass, schweißgebadet, ich höre «Tip Tap Tip Tap»
Immer wieder diese Schritte, «Tip Tap»
Sogar meine Chick wacht auf, sagt: «Ist was?»
Ich sag': «Psst! Sag mal bitte nix, Schatz»
Aber ich glaube, da oben ist was (Atmen)
Ich denke «Fick das, ab in die Flip Flops», schnappe mir das Giftgas
Die Flasche mit Hitler, mache meine Witze, nein
Ich suche die gesamte Wohnung ab nach den Bitches
Ich laufe die Treppe runter, guck' in den Keller rein
Gucke überall, aber keiner läuft in die Falle rein
Ich guck' in die Küche, sogar unter die Klobrille
Und ertappe die dummen motherfucker im Wohnzimmer
Sie haben aber kein Geld in der Hand
Kein Schmuck, kein Gold, kein Bild von der Wand
Kein Cash, kein money, meine Uhr oder Rap-Kette
Alles, was sie wollen, sind nur meine Textblätter
Keine Gangster, keine Gesetz-Brecher
Keine Mafia, nur kriminelle Backpacker
Machen auf einmal alle große Augen
Weil sie den Oliver sehen und wollen auf einmal alle wegrennen
Zick Zack, Zick Zack, Rapper laufen Zick Zack
Ich stecke toys die Glock in den Dickdarm
Danach baller' ich das ganze Magazin leer
Bis es nur noch «Click clack, click clack, click clack, click» macht
Diese Rapper kamen nie wieder, nein, sie wurden therapiert
Trotzdem hör ich manchmal immer noch diese Schritte vor der Tür