Перемотана скотчем

Наша любовь уже давно перемотана скотчем.
И ты не знаешь, какую гримасу бы скорчить.
Жди меня сегодня ночью, ведь я очень настойчив.
Точно приду, если ты разгадаешь мой почерк.
А раньше было прикольней. По времени не скучай.
Не надо засыпать. Я не смогу зайти без ключа.
И вряд ли что-то осталось уже от детских чар.
Слишком квадратный текст, сам замечаю.
Каждое предложение требует быть продолженным.
А вместо этого сотни идей топчу подошвами.
Пошлый мир. Я не буду ничего обещать.
Можно верить словам, а можно верить вещам.
Ближе к огню. Город выключен уже на неделю.
Окна не в мир, а секвенсора. Надоело делать.
Еду один. Я так люблю эти автобусы.
Завтрашний день станет другим — этим по горло сыт.
Топят басы. Мне не выбраться из этого моря.
Поставь на паузу. Я не хочу жить на повторе.
Сотни историй, как жить. Ведь каждый как — то живет.
Поставив целью свое: например, толстый кошелек.
Любовь говоришь, есть? И где ты видишь ее?
Каждый найдет, попробует, выплюнет как пережует.
Не береги ее, что там вообще беречь?
Можно ценить же слова, а можно ценить вещи.
Подростки точно поведутся на «любовные песни».
Их волнует только это. Я под другим прессом.
На меня давит быт. На меня давят вопросы.
«Как устроен мир?», не детские уже, а взрослые.
И я рад, слушая чужую грустную музыку.
Не понимая в жизни ничего, кроме русского.