Un ottico

Daltonici presbiti, mendicanti di vista
Il mercante di luce, il vostro oculista,
Ora vuole soltanto clienti speciali
Che non sanno che farne di occhi normali.
Non più ottico ma spacciatore di lenti
Per improvvisare occhi contenti,
Perché le pupille abituate a copiare
Inventino i mondi sui quali guardare.
Seguite con me questi occhi sognare,
Fuggire dall’orbita e non voler ritornare