Письмо от матери

Чего же мне еще теперь придумать,
О чем теперь еще мне написать?
Передо мной на столике угрюмом
Лежит письмо, что мне прислала мать.
Мне страх не нравится, что ты поэт,
Что ты сдружился с славою плохою.
Гораздо лучше б с малых лет
Ходил ты в поле за сохою.
Стара я стала и совсем плоха,
Но если б дома был ты изначала,
То у меня была б теперь сноха
И на ноге внучонка я качала.
Но ты детей по свету растерял,
Свою жену легко отдал другому,
И без семьи, без дружбы,
Без причал ты с головой
Ушел в кабацкий омут.
В тебе надежды наши не сбылись,
И на душе с того больней и горьше,
Что у отца была напрасной мысль,
Чтоб за стихи ты денег брал побольше.
Хоть сколько б ты ни брал,
Ты не пошлешь их в дом,
И потому так горько речи льются,
Что знаю я на опыте твоем:
«Поэтам деньги не даются».
Я комкаю письмо, я погружаюсь в жуть.
Ужель нет выхода в моем пути заветном?
Но все, что думаю, я после расскажу.
Я расскажу в письме ответном…