Город

Обычная квартира, всё те же стены.
И мимо них так незаметно пролетели годы,
Где я мальчишкой бегал в шумном зале —
У нас так часто бывали гости.
Найду на полках всё, что запылилось
И, видимо, так ждало этой минуты.
Мой диктофон! Купить бы батарейки,
Чтобы послушать мои песни на кассетах.
А ведь не так давно всё это было.
Беру фотоальбом и эти снимки.
Конечно, не на «Марк», но так душевно всё же,
И никаких не надо исправлений в «Шопе».
И где-то там в груди эмоций всплески.
А вот моя гитара — на том же месте.
Я с ней наедине пробыл так долго,
Что называл её своей невестой.
Здравствуй, мой родной город!
Знаешь, ты мне так дорог, ты так дорог мне.
Раньше на тебя злился… напрасно это всё, да.
Видимо, был молод.
А вот и мама — рада видеть сына,
Как будто я опять пришел со школы.
Её голос такой тёплый, милый,
Не то что там у шефа на работе
Предложит ужин — скажет, что «худющий».
Я вспоминаю, что опять забыл подстричься.
Ведь если ты приехал в город детства,
То надо немножко измениться.
Здравствуй, мой родной город!
Знаешь, ты мне так дорог, ты так дорог мне.
Раньше на тебя злился… напрасно это всё, да.
Видимо, был молод.
Здравствуй, мой родной город!
Знаешь, ты мне так дорог, ты так дорог мне.
Раньше на тебя злился… напрасно это всё, да.
Видимо, был молод.
Ты так дорог мне,
Ты так дорог мне.