Гимн заходящего солнца

Дизель:
Серые прорези красного неба
Резкие краски, прошлые беды
Знакомый район, но пустые кварталы.
Не видно людей, кругом одни шакалы.
Они ищут добычу под маской заката,
За кусок свежего мяса убивают брата.
Люди живут по законам пустыни,
Их души молчали, сердца их остыли.
Свечи давно догорели в храмах,
Не заживают и дымятся старые раны.
Покрываются пылью безликие иконы,
Я слышу крик — это летят вороны.
Разбитое распятье смотрит вникуда
В каменных глазах еще видна слеза
В ней видно солнце как оно заходит
За край земли и свет за собой уводит.
Когда я один, мне становится тесно,
Я слышу гимн — он заполняет место
Звуками и нотами из уличных запасов
Странной морали всех низших классов.
Прямо из жизни простого гетто
Все как всегда, но совсем не просто это
Ведь это закат перед завершеньем суток,
Серьезная тема, где не будет шуток.
Шымон:
Ворон отчужденно кричит — ему просто страшно
Он чувствует что-то, наверное это важно
В его глазах танец магической семерки,
Всех тринадцатых чисел и еще одной шестерки.
Под музыку красного неба, сухого ветра
Они танцуют, опустошая километры.
Мелодия льется, разбиваясь о землю
Она падает оттуда, она падает сверху.
Прямо на нас она падет смертью
Звуком печали и грузом ответов,
Но в ней не слышна мелодия лести
Лишь звуки предательств, отчаянной мести.
Рвущихся связок и звук тишины
Спускового механизма и неискупленой вины
Слышны Тихие всхлипы вместо смеха
Он разбился на куски оставив звонкое эхо.
Я слышу шаги, где-то рядом, без сомненья
Это духи уходят через другое измеренье
Прямо на небо, вслед за красным лучем
Они идут к закату с щитом и мечом.
Будда:
Ветер разносит отрывки симфоний
Пепел жизни и следы агонии
Сгоревших идей, дотлевающей стали
Останки людей, которые восстали.
Холодная музыка плывет над районом
Кидает пищу голодным воронам
Кружит над улицами, где не видно бога
Где при жизни и при смерти всего одна дорога.
По которой души уносит куда-то
По леснице в небо во время заката.
Они не смотрят назад и не машут рукой
В них холод глубин, они уходят на покой.
Со своего района на краю света
Из грязной трущебы опустевшего гетто,
Но если б хоть где-то задержались лучи
Если б солнце могло породить огонь свечи.
Отражаться в воде, но здесь лишь мутные лужи,
Блестеть в зеркалах, мне нужен хоть кусок стекла
Свет в моих глазах, хотя этого мало,
Но поздно солнце зашло, время не стояло.