Le joueur de flûte

Depuis le lundi
Jusqu’au samedi
Tout’e la semain’e
Je joue Vivaldi,
Dukas et d’Indy,
Beethoven,
Aux concerts «Pas d’quoi»,
Tout tremblant et coi
Sur mon fifre,
Entre les hautbois
Et l’piano du roi,
J’suis l’sous-fifre…
Je joue quelquefois,
Quand j’en ai le droit,
Deux minutes,
Au milieu des bois
Je subis la loi
Du contre-ut.
Et, quand dans un’e messe
Parfois on me laisse
Quelques trilles,
Bien vite on délaisse
Pour un’e grosse caisse
Mes guenilles!
Moi, j’avais rêvé
D’une «Inachevée»,
D’un’e Cantate,
Le haut du pavé,
Mon unique «Ave»
Ma Sonate…
Et la nuit j'écris
Aux rues de Paris
Ma musique,
Sur mon parapluie
Pleur’e la «Symphonie
Fantastique»!
Au bruit de mon pas
Qui scande et qui bat
Sur la pierre,
Dans le vent qui va
Chercher les vivats
Des parterres,
J’entends Granados
Ou Johann Strauss
Et j’me fiche
D’vos Villa-Lobos
Et de tous vos Shos-
takovitch!
Il y a dix années,
On m’a enfermé,
Un hiver,
Pour enfin donner
Au Monde étonné,
Mon concert:
Y avait Jules César,
Rimbaud et Renoir;
Alexandre,
Et puis Abélard,
Racine et Ronsard
Et Cassandre…
Et là, d’puis l’e lundi,
Jusqu’au samedi,
Toute la s’maine,
Je SUIS Vivaldi,
Dukas et d’Indy,
Beethoven!