Inventaire

Une symphonie inachevée, bien sûr.
Une mélodie sans paroles, sans mesure.
Un concerto sans piano, sans violon, un petit poème sans illusion.
Les musiciens qui poussièrent dans l’armoire.
Disques anciens en mono, grimoires.
Quelques bouteilles de bière danoise vides.
Monts et merveilles, tonneaux des Danaïdes.
Mes canassons qui gagnent sans moi, normal
L’Arc de Triomphe, l’Jockey-Club, l’Optional.
Le rouge est mis, faites vos jeux, rien n’va plus.
La petite bille, elle ne tournera plus.
La cheminée qui s’allumait toute seule, la neige a déjà posé son linceul
Sur la maison où je voulais tant vivre
Sur cette tombe de froid et de givre.
La chienne qui te parlera de moi, les soirées d’hiver quand tu auras froid
Et ton chagrin d’enfant et mon remords
De t’avoir un jour quittée pour la mort.
Adieu la scène, au diable pages blanches.
V’là qu’on m’entraîne déjà vers d’autres planches.
Cet inventaire, ce testament, ma mie
C’est la dernière chanson que je t'écris.
Une symphonie inachevée, bien sûr.
Une mélodie sans paroles, sans mesure.
Un concerto sans piano, sans violon, un petit poème sans illusion.