L'invasion, I: Encres troubles

«Au crépuscule d’une vie, d’un soir
Voici l’histoire d’un homme, las d’une vie emplie
Qui prend la plume, contemplant sa propre perte.»
L’encre s'écoule, obscurant ces pages
Encore une fois, l’alcool ne suffit plus
Le désir, cette grande mascarade de l’ennui;
«Désormais affaibli, au terme d’une
Existence parsemée d’accomplissements
Tu as su offrir ta jeunesse, ta fougue et ton sang
Dans l’espoir d'édifier passionnément ce monde
D’y parachever l’Utopie.»
Que de rêveries vaines!"
Repoussante entité
S'éprenant à nouveau de mon être
Repoussante entité
S’enracinant à nouveau en moi!
Au couchant de ma vie
Je ne trouve plus la force
D'étouffer le regret
Ce sont ces mots qui me lient
À cette plume…
Cherchant plutôt l’accord de l'être au matériel
J’ai bien vu le sablier s'écouler
Au rythme de mes ivresses
De l’amour des proches
De tous ces détours intentionnels
Et les années qui défilèrent
Au couchant de ma vie
Je ne trouve plus la force
D'étouffer le regret
Ce sont ces mots qui me lient
À cette plume, à cette voix
«Qu'en reste-t-il désormais
À l’heure de l’introspection?
Ces regards indifférents
D’une jeunesse apathique?
Ce monde n’est plus que déchirures
Et j’y ai produit ma part de poussières…»