Не нужен он никому. Во всё горло орут: «Всё равно не поймут!» Но тут веры на каждого горе Фому. Самовол, балагур, балабол, баламут, Но альбом даст мне пуск — космодром Байконур. Все по студиям расселись, о*уели там в края, Ваш рэп не ведёт за собой, ведь там идею не таят. Альбом рождается, когда артисты варятся в низу. И только ногти, как покажется, не валятся из рук. Я думал е*лом двинусь, ведь полностью год в минус. Строки в стол, но теперь не жди, с*ка, что подвинусь. Напролом! С моралью как Крылов! Я не под крылом! Почему? Кайфолом. В люксе пишете альбомы и вам заканчивать скоро. А я сворачивал с пути, но свернул сворачивать горы. Кто-то про геев голосил, а я идеи доносил, И так отсеивал все годы, кто не верит в мои силы. Это я. Против Хая, что когда-то был на баттлах, Это я. С собой в паре, против харь этих богатых. Это я. Загибаясь, просыпаюсь не поддатый. Это я. Адекватный, хоть е*альник диковатый. Альбом этот я писал год. Как мог. Думал, потерял тот взгляд свой, как волк. Всё сразу не дал Бог их с Голгофы. Так, кроме загонов, забот и долгов. (Вам по*уй) Альбом, в котором мечтал он тайком, Нал не дали под бок, да, он презирал понт. Давно, спился, бы сдался и пал, но, Хай — кто до сих пор без нарко и алко. За*бал просто, вечный провал проб, Но буду писать строки, пока не упал в гроб. Отлетает «Вертикаль», картины дам им на века, И навсегда, наверняка, лишь «Пиком» дал им гандикап.
Песен-НИКИ
Загрузка...