Парк

Это осень.
Не сумею сказать больше, чем
Просто осень.
Небо в тон и цветная земля,
Мы уже овдовели летом,
Не успев обручиться зимой
На двоих, помолвленных ветром,
Сотни бегущих домой.
Много спешащих домой.
Я тону в желтолиственном сне
За окном, что желаемо мне,
Засыпающий парк.
И в пустой полутьме
Под знакомые звуки трамвая
На привычной осенней воде
Он устал говорить,
Он устал от себя,
Он устал от любви как мы все…
Это дождь.
Будет что переждать,
Если верить глазам, небольшой,
Позовет за собой,
Обернувшись слезой,
Не дождавшись, впрочем, ответа,
Так красиво умрет на стекле,
Отстучав последние ноты лета:
«Так зачем я был нужен тебе ?..»
Это осень.
Не хочу говорить больше, как
Только осень.
Только вечер и старый трамвай.
Кто для нас перекрашивал клены,
Оставляя всем шанс на покой?
И вновь на пороге дома, где ты Я повернулся домой