Лацканы

Мой стиль недостаточно для всяческих ярмарок ярок.
Я сочиняю под параболами арок.
При Пастернаке на столе была свеча, при мне остался огарок,
Однако тревоги напрасны — у меня в телефоне фонарик.
Вероломен, словно Цукерберг в 2004-ом.
Я похож на стриптизёра, что ошибся тортом.
Я похож на камень, что ошибся огородом,
На таймтревеллера, ошибившегося годом.
Но, куда б ни вела, меня Муза,
Я повсюду следую за ней, порой парашют юзая.
И тут лишь важно, чтобы вовремя сумел раскрыться купол,
Покуда снег окончательно степь не укутал.
Покуда среди мыслей не наступила смута;
Вдохновение — скандал; строфы — битая посуда.
И пусть творчество требует неизменно что-то взаймы —
Отдай ему своей же зимы, кто если не мы
Передаст потаённый поколения смысл?
Кто, если не ты сам —
Из любой эпохи, в итоге всегда вычитали
Тех, кто к высотам стремясь, обходился читами!
Потому, вдохновенье нахожу в Че Геваре.
Вместо тёплого местечка — скитанья с кентами.
Меня выдумывают сами дни мои —
Они бегут в сыром, интуитивном кроссе.
На миг задержится в заоблачном ГАИ,
Уже подержанное солнце — это осень.
Припев:
Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!
Лацканы пиджака чернилами покоцаны.
Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!
Лацканы пиджака чернилами покоцаны.
Но вместо полночи в Париже — мне скучать
По рыжим волосам твоим, и я неподвижен,
Вынести мусор выйду во двор. Небо столь словоохотливо:
В mp3 бы, да в iPod его — это было бы лучшее топливо,
Чтоб исправно работал надеждомобиля мотор!
Я устал от засилия быдла. MC ли я,
И для чего я пишу свои строки,
Выдрав из тетради двойной листок
Заглядываю внутрь себя сквозь черновики,
Как будто через перископ!
То что я — special one! — мозолит глаз конечно вам.
Бесшумно творите, я бешено, и как итог — по швам.
Трещат границы жанра словно скорлупа фисташек.
Довольно Прометеев, гашенных кромешным гашем.
За миг до смерти они глянут в свой последний кинескоп,
Оттуда Мнемозина им шепнёт — «мол, ты не смог»,
Ты избрал коттедж комфорт в противовес палитре высот;
Будь готов к разбитым стёклам, заперев мечту на засов.
Меня хлестали офиса крапивой — я вовремя ушёл и,
Нынче мчу по сознанья глубинам, словно по глубинке Нива,
Продолжая комбинацию, что начал Ньютон,
Когда скинул головой на Джобса Стива!
Мой генетический код меня в ночь зовёт
И эта ночь тосклива! И эта ночь тосклива!
Припев:
Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!
Лацканы пиджака чернилами покоцаны.
Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!
Лацканы пиджака чернилами покоцаны.
Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!
Лацканы пиджака чернилами покоцаны.