744

Небо кричит голосами мальчишек,
На выжженном поле танцует война.
Повсюду трупы героев из книжек,
Ещё не дочитанных до конца.
Будто на заднем играли дворе.
Все перепачкались черной смородиной.
Государство, приказывающее умирать детворе,
Всегда назовёт себя родиной.
Сквозь пальцы тянется к солнцу трава,
Ветер уносит снежинки будущих одуванчиков.
Живые, в грязных рубахах, закатав рукава,
Мертвых в домах забирают мальчиков.
И что, теперь я должен испытывать гордость?
За то, что я отец мертвого, сука, героя?
Но только вот имени гранитная в золоте твёрдость,
Не сердце живое.
Ветер срывает с меня одежду. -
Я теперь легче цветочной пыльцы.
Летящий сквозь время в райском безбрежье
Спрятанном в сердце последней весны.
Нет, я не против бессмысленности войны,
Режьте друг друга ломтями мяса, Бога ради -
До костей сверкающей белизны,
До черепов ослепительной глади.
А я, и так ранен смертельно,
Но ещё не в каждое вошёл теплоё море.
А вы воюете, воюте только где-то далеко и отдельно,
Сражайтесь отчаянно за свое горе.
Ветер срывает с меня одежду -
Я теперь легче цветочной пыльцы
Летящий сквозь время в райском безбрежье
Спрятанном в сердце последней весны.