Pedro Rojas

Solía escribir con su dedo grande en el aire:
«¡Viban los compañeros! Pedro Rojas»
De Miranda del Ebro, padre y hombre
Marido y hombre, ferroviario y hombre
Padre y más hombre, Pedro y sus dos muertes
Papel de viento, lo han matado: ¡pasa!
Pluma de carne, lo han matado: ¡pasa!
«¡Abisa a todos compañeros pronto!»
Palo en el que han colgado su madero
Lo han matado
¡Lo han matado al pie de su dedo grande!
¡Han matado, a la vez, a Pedro, a Rojas!
¡Viban los compañeros
A la cabecera de su aire escrito!
¡Viban con esta b del buitre en las entrañas
De Pedro y de Rojas, del héroe y del mártir!
Registrándole, muerto, sorprendiéronle
En su cuerpo un gran cuerpo
Para el alma del mundo
Y en la chaqueta una cuchara muerta
Pedro también solía comer
Entre las criaturas de su carne, asear, pintar
La mesa y vivir dulcemente
En representación de todo el mundo
Y esta cuchara anduvo en su chaqueta
Despierto o bien cuando dormía, siempre
Cuchara muerta viva, ella y sus símbolos
¡Abisa a todos compañeros pronto!
¡Viban los compañeros al pie de esta cuchara para siempre!
Lo han matado, obligándole a morir
A Pedro, a Rojas, al obrero, al hombre, a aquél
Que nació muy niñín, mirando al cielo
Y que luego creció, se puso rojo
Y luchó con sus células, sus nos
Sus todavías, sus hambres, sus pedazos
Lo han matado suavemente
Entre el cabello de su mujer, la Juana Vázquez
A la hora del fuego, al año del balazo
Y cuando andaba cerca ya de todo
Pedro Rojas, así, después de muerto
Se levantó, besó su catafalco ensangrentado
Lloró por España
Y volvió a escribir con el dedo en el aire:
«¡Viban los compañeros! Pedro Rojas»
Su cadáver estaba lleno de mundo