Больше не плачу: как жить мне хреново, От этого виллы не будет. Я начинаю разбирать и складывать, по-новой, Своей жизни кубик-рубик. Вокруг все ноют, жалуются и во всю ревут, Я называю этот вой: бесполезный крик мумией. А я, иду по строчкам дней ребусами букв — Пишу свою жизнь и красиво рифмую. Жизнь не справедлива к талантам, Жизнь не справедливая к голым. Жизнь не справедлива, да ладно. Жизнь — это мое поле боя. Я не девка, чтоб глаза тереть от Неудач и пересиживать в слезах цунами. Это шальное — наше XXI столетие, Расцветет с нами или закончится нами. Припев: Я пишу стихи, но я не знаменит. Поднимай свой зад, и хватит ныть! Я не виноват, виноваты они. Поднимай свой зад, и хватит ныть! Сколько лет своих я вкалывал на них. Поднимай свой зад, и хватит ныть! Для чего диплом и сотни этих книг? Поднимай свой зад, и хватит ныть! Хвать ныть, умей стерпеть. Молчи, когда паршиво. Стиснув зубы — заскули, но ни слова — молчок. Пусть пьянит тебя — терпи, будто губы пришили, Не рви нити, нервы выдержат, кровь потечет. Забурлит, кровь, закипит, загорятся глаза в раз. Пусть ты — фрик для них, сейчас, но терпи и работай! Хватит ныть, лелеять миг, надеяться на завтра, И на завтра ты взорвешь, оставив их за бортом. Выгнали с работы, девушка ушла за угол, Денег ноль, сидишь один, ты, не богат, не знаменит. Есть хорошая песня, в инете заGoogle*. Поднимай свой зад, и хватит ныть! Хватит ныть, когда болит, оставь это для слабых. Пусть думают: нет настроения, а ты молчи. Но не вздумай духом падать, выпей Да Хун Пао**. Но не ври себе, о не успешных там мужчин. Найди дело своей жизни, займись с головою, Будь помешанным всецело, отдай каждый вздох. При, как поезд! На колени сомнения! и волю — Зажимай в кулак — и подбери им свои сопли. И как бы не было плохо, я будто ребенок, помешан на том, что я делаю. Вам, моя эпоха — налаживая на биты свои акапеллы. Я, далеко не музыкант, не поэт и не вокалист, Но потом пропитаны перлы мои — это мой храм, и небо и рок мой. И мне, вот они — мои рифмы, итог моих Ночей без сна на листья стойкие, листов пером стоптанных. Мой стол — мой трон, Стопки книг, стоп, нету рифм. Помешайся, как я на этом — и найдешь свой личный Рим. И как бы не было плохо, я будто ребенок, помешан на том, что я делаю. Вам, моя эпоха — налаживая на биты свои акапеллы. Я, далеко не музыкант, не поэт и не вокалист, Но потом пропитаны перлы мои — это мой храм, и небо и рок мой. И мне, вот они — мои рифмы, итог моих Ночей без сна на листья стойкие, листов пером стоптанных. Мой стол — мой трон, Стопки книг, стоп, нету рифм. Помешайся, как я на этом — и найдешь свой личный Рим. Припев: Я пишу стихи, но я не знаменит. Поднимай свой зад, и хватит ныть! Я не виноват, виноваты они. Поднимай свой зад, и хватит ныть! Сколько лет своих я вкалывал на них. Поднимай свой зад, и хватит ныть! Для чего диплом и сотни этих книг? Поднимай свой зад, и хватит ныть! Ноябрь, 2015.
Песен-НИКИ
Загрузка...