Il compleanno

Ogni anno, mentre scopro che Febbraio
È sensitivo, e, per pudore torbido
Con minuto fiorire, gialla irrompe
La mimosa. S’inquadra alla finestra
Di quella mia dimora di una volta
Di questa dove passo gli anni vecchi
Mentre arrivo vicino al gran silenzio
Segno sarà che niuna cosa muore
Se ne ritorna sempre l’apparenza?
O saprò finalmente che la morte
Regno non ha che sopra l’apparenza?